У каждого из нас есть своя история, длинная, драматичная, в которой мы - главные герои. Для каждого из нас она волнующая, трогательная. Её порой хочется кому-нибудь рассказать, сидя у костра или хотя бы у прикроватного светильника, поздно вечером, грустным голосом человека, пережившего кошмар. Рассказывая её, мы сами переживаем всё то, что чувствует герой истории; мы тяжело дышим, делаем длинные паузы, проигрывая в голове события, переживая всё снова, ощущая страх или симпатию, радость и боль. Рассказывая её чаще, она становится частью нас самих, мы становимся живыми воспоминаниями. Эту историю мы и считаем своей жизнью.

У меня уже нет жизни, я одно сплошное воспоминание. Я живу всем тем хорошим, что произошло со мной раньше, периодически окунаясь в то, что называется настоящим. Оно мне не нравится... Я не чувствую студенческую жизнь. Хочу туда, но не принимаюсь, что ли.
Чем я хуже Ксюши? Вот объясните мне. Неужели я была такой же в 10-11 классе? (Два вопроса, которые интересуют меня. Даже не интересуют... На которые я хочу знать ответ.)